«Маэстро! Урежьте марш!..»

Все четыре угла большой шелковой салфетки крепко сжаты в моем кулаке. Один из гостей берет со стола вилки и по очереди засовывает их в образовавшийся под моей рукой мешок.
— Ну вот, а теперь давайте скажем: «Крекс, пекс, фекс», — говорит мужчина. — Приготовились…
Сидящие за столом (вполне взрослые люди), немного смущаясь, нестройным хором произносят старинное заклинание Страны Дураков. Я разжимаю кисть руки, и на стол падает… какой-то блестящий клубок. Десяток вилок изогнуты и переплетены меж собой самым причудливым образом! Кажется, что их утрамбовала в эту конструкцию некая таинственная сила…
Краем глаза вижу, как бледнеет хозяйка дома: столовые приборы стоят приличных денег, и, по-видимому, эти вилки испорчены безнадежно.


— А сейчас сложим их обратно, — спокойно говорит «тот самый» гость, — и опять произнесем заклинание.
Подавив недоуменные возгласы, гости проделывают ту же операцию и опять кричат слова, в которые так верил Буратино!..
Кладу салфетку, разворачиваю… Все вилки лежат ровненьким рядком, следов изгибов не видно.
— Как ты это сделал? — вопрошают гости.
Мужчина широко улыбается:
— Ловкость рук!